Вдруг, стихи мои восстали
СупротИв меня,
Перья острые достали,
И пошла возня.
Повязали руки, ноги...
«Надоел ты нам.
Подведём, – кричат, – итоги
Всем твоим делам.
Посмотри на рифмы наши,
Хватит гнать глагол.
На вот, сам читай, папаша,
Тут и там – прокол.
Отвечай-ка, автор хрнов,
За свои дела...»
Всё же, я сбежал из плена,
Мать в чём родила.
Прибежал домой, и срочно
Править стал стихи,
Что писал я в спешке, ночью,
Про свои грехи.
Быстренько убрал все маты
Из стихов моих,
Что я выставил когда-то,
И забыл про них.
Кое-как подправил рифмы,
Лишь бы поскорей.
Кое-где проверил ритмы,
Ямбы и хорей.
Вдруг проснулся... Понял сразу,
Это был лишь сон.
Ах, стихи мои, заразы!
Вставлю им пистон.
Я попомню им набеги
На меня во сне...
Успокоить вас, коллеги,
Я могу, вполне,
Ведь была тревога – ложной.
Сообщаю всем:
Всё писать, как прежде, мо-о-жно-о!!!
Никаких проблем!