Пепел Клааса над нами, земными, тревожно стучит,
пульс рассудков подвергнут смертельной икоте.
В этом вихре обманов лишь тот коренной устоит,
кто от них отрешится к всеобщей работе.
Время Книги Посмертий вершит свой геном.
Ты – крылатая вязь негасимого сердца.
Псамметих прозорливый крепит наш канон
на сказаниях бед и побед Артаксеркса.
Не на празднике мы, затевавшие тьму
оголтелых команд душегубов-артистов.
Не для них, а для нас обольстили тюрьму
и вогнали в позор лихачей-оптимистов!
18.09.2004