Меня толкаешь, мой милый город, под шум дождя,
Как будто тени твоих фасадов не для меня,
Не мне как будто принадлежат здесь решетки, пыль,
Твоих проспектов, угрюмых окон седая быль,
Саксофонисты имперских улиц и дождь слепой,
Мой дом – унылый, и без причины совсем пустой.
Как будто их я не создавала в изломах дней,
Их смысл как будто кому-то в мире еще ясней,
Меня толкаешь и выгоняешь, дождем звеня,
Как будто создан ты был не мною, не для меня,
Как будто рожи, бутылки, крики и лжи эфир
Тебе дороже, чем мой невнятный и хрупкий мир.