Погас огонь. Остыло ложе.
Беззвучье воздух напоило.
Лишь листья шепчут: «было… было… »
Да ветер облака тревожит.
Да, было. Было, ну так что же?
Она, наверно, все забыла!
И море плещется уныло –
её там нет, со мною – тоже…
Участье стало безразличным,
а Безразличие участным:
к погасшему Огню причастно
оно, я знаю точно, лично.