В стихах чего-то мне не хватает...
Не знаю, музы или тепла.
Чтоб строчка звонким ручьем текла,
уже давно со мной не бывает.
Я помню, ты мне сказал когда-то:
"Чего же проще, сиди, пиши".
Но не хватает моей души,
да и любовь моя скуповата...
И ты писал, я скажу, прекрасно,
когда страдал и когда сгорал,
когда любил и когда терял,
ты утопал в этих чувствах страстных!
Когда просилось на волю сердце,
и в муках билась моя душа,
писала, молясь и еле дыша.
Нашла я от боли такое средство....
Кляня свои слезы, твою безразличность,
писала, впадая в горячий туман!
Теперь же стихи мои - просто обман,
тупое нытье, показная отличность...
Так вышло, что только сжимаясь от боли,
в предсмертной агонии, в страшном бреду
свое вдохновенье я снова найду,
и я не хочу этой тягостной доли...
По мне это слишком большая цена,
и я не плачу по счетам.
И жизни я спуску не дам,
пусть даже останусь одна!
(1,08,07)