Август бесится вьюгой
Окровавленных листьев,
Набегает то с юга,
То с востока, неистов.
Расшвыряв связки молний
В пустоту, на удачу,
Предается он полный
Скорби горькому плачу.
По ему лишь известной
Убивался утрате
Август, лился отвесно
И скликал свои рати.