Телеграммой послать этот мир
к определённой матери:
Что ни сукин сын, то - кумир,
идущий по чистой скатерти,
что ни утро, то - пуля в лоб
от чрезмерно весёлой ноченьки...
Здесь на каждой двери знак Stop.
Развернуться б. Да вот не хочется!
Здесь метут не одной метлой,
зато косят - ха! - одинаково
иль хулой или похвалой
не Федота, так, значит, Якова...