Бывает, думаю о Смерти, но не своей и не твоей,
Я просто думаю о Смерти, о ней самой. Кто ей родней?
Кто ей милее, кто ей краше? а кто ей сущий непригляд,
Кого лелеет, как мамаша, кого грозою невпопад.
С тем спит, сжимая нежно сердце, целуя снегом по вискам,
С другим же в приступе веселья кружит по верхним этажам.
Кого на долгие страданья решит оставить без вниманья,
Кого-то ищет, в шаг бежит и от восторга вся дрожит.
А после скучною чумою пожжёт губерний и не счесть,
Иль тихой плачущей вдовою захочет страны пересечь.
Её простите, нет ей счастья в скитаньях вечных и пустых.
Она несчастье за несчастьем несёт на крыльях приказных.
Упасть готова на колени, и целовать, и целовать,
И плакать, и молить прощенье, и жизнь свою за вас отдать!
Не думай плохо ты о Смерти, она придёт, не торопи,
Прости её при этой встрече,
Тебя простят…
Её прости…