Порой мне кажется, что я – чужой на бале.
Все гости роли расписали и сыграли.
Горит и плавится свеча, все это мысли сгоряча,
Тоска в душе и шторма вой на перевале.
Моментом истины, порой, проскочит мысль:
«Все это к лучшему, живи и улыбнись».
Но вновь гостями полон зал в разгаре бала,
И на улыбку не похож прищур оскала.
Не надо истины и слога хмурых дней,
Так неизменно, спит тоска в душе моей.
И в каждом слове как печать звенит печаль,
Летят года-штурмовики, уходят в даль.
Судьба, как лифт по этажам годов и дней,
Промчится, стенками дрожа среди людей.
Мне не покинуть этот лифт, я в нем застрял.
Грядет граница для всего, на перевал.
И бездна вскроется бутоном черноты.
Не станет выбора «на ВЫ», или «на ТЫ».
Все шире взгляд, все крепче слог, ложится рифма,
Мне не извлечь души с под знака логарифма.
На каждый миг, и день, и час – свое проклятье.
Я не могу сказать сейчас что люди-братья.
Тоска ни шагу за порог, и по пути идет курок,
Я прогоню его с пути, дай только срок…
3/VI-06