Все надоело. Дождь кропит колоды
домов, дрожащих в кольцах непогоды,
не продохнуть от серости небес.
Врут карты, географии не зная,
тоска удавом к горлу подползает,
печалится в печенке старый бес.
Тоскливо жить,
тасуясь вроде карты,
куда положат – в гору, в яму?
…В нарты –
по насту бескорыстному скорей!
Раскрыты песьи рты
и языки наружу,
азарт дымит
и с гиканьем сквозь стужу,
к торосам замороженных морей.
Без фарса,
форс-мажорных ожиданий
тоскливо жить,
мой скромный горожанин.
Тащи же масть бубновую!
В бордо
чтоб муза заискрилась – при обновах,
из глыбы ледяной, сверкнув, обломок,
спасая честь затей, вонзился б
под ребро…
Кхе, кольцами дымок под потолок,
за окнами простуженный денек
сверкает лужами, как склянками лекарств.
Природа – бабка, звякая листвой,
подсчитывает проигрыш чужой
и на покой c кряхтеньем собралась.