Я люблю переулки,
бессонницы в них — маяки...
Освещают до полночи окна они,
а за полночь
тишина здесь сменяется
голосом чьей-то тоски,
и на темя безудержной сладости
капает горечь...
Из обветренных туч
на высокие сопки молитв
эта горечь роняет
свои скороспелые перцы...
и на тонких осколках души,
как на лезвиях бритв,
прорезается чувство вины
и стекает под сердце.
Отголоски великих побед
и великих смертей,
отколоски целинных земель
золотушного сада,
а еще от—полоски
каких-то былых новостей
в этих норах ютятся,
в тени городского фасада...
В этих темных каналах
натруженных вздувшихся вен,
в этих узких траншеях любви
без тепла и без света
мы, как прежде, — вдвоем,
ничего не желая взамен...
И дымится холодный рассвет,
как твоя сигарета...