Улица дышит убийственным смрадом,
Дымом втираясь в лица прохожих.
Взглянешь на них – они так отвратны
И чем-то похожи и непохожи.
Солнце сжигает последнюю спичку.
По камням асфальта серые тени
Ползут осторожно, как электричка,
И обнимают кирпичные стены.
Мёртвый город, в котором живём.
Мёртвый город, в котором гниём.
Бессмертной песней о мертвеце,
Убитым словом о живом
Там пишут мерзость на кресте.
Осталось петь, да не поём.
Улица душит случайных прохожих.
Могилою служит её дыханье.
Они заболели синдромом дороги
И оставляют стихи на прощанье.
Целует сапог весёлую лужу
И тихо крадётся вдоль тротуара,
Дождь плачет навзрыд, - давайте все дружно
Подхватим простуду и умрём рано.
Мёртвый город, в котором живём.
Мёртвый город, в котором гниём.
Бессмертной песней о мертвеце,
Убитым словом о живом
Там пишут мерзость на кресте.
Осталось петь, да не поём.
Город смеется истерзанным жертвам:
Машины-гробы сползают в канавы.
И их накрывает трупами веток,
Словно погибших на поле брани.
И пепел развеяв по пыльному ветру,
Гордо глядит и шепчет мне хитро:
«Возможно, ты завтра будешь последним,
Последним живым или убитым».
Мёртвый город, в котором живём.
Мёртвый город, в котором гниём.
Бессмертной песней о мертвеце,
Убитым словом о живом
Там пишут мерзость на кресте.
Осталось петь, да не поём.
Весна 2003 г.