Я глуп. Ужасен мой язык…
Писать я не могу. Привык
Считать себя творцом миров.
Но лишь направлю взгляд в окно:
Таких романтиков полно!
Я бы сорвал с их глаз покров:
Он хуже розовых очков.
Смотреть под ноги, жить в себе,
Искать лишь повод вновь и вновь
Скользить по собственным мечтам,
Смеяться в странствиях по снам…
И в апогее сладких слов
Взирать на сталь своих оков.
Я в них родился, и умру,
Коль не рискну взглянуть вокруг
На мир, который позабыл
Во снах, которые любил.
27.09.07