Он был кузнечик небольшой
На дымной почве.
Он письма слал со всей душой
Друзьям по почте.
Он от рождения был глуп,
Читал лишь прозу.
Он из козявок делал суп,
Чихал на розу.
Он в поле плыл по василькам,
Как по лиману,
И запускал для кайфа нам
В мозги туману.
И сидя пО уши в траве,
Набивши трубку,
Он сказку о лихой молве
Впитал, как губка.
Быть может, логика судьбы
Его спасла бы.
Но кинулся он без борьбы
В обьятья жабы...