Кормлю с ладони стайку строк
морошкой дум, черникой будней
и чем-то тайным и подспудным,
что, как игла, мне колет в бок.
Пряду макошину кудель,
веретено крутя событий,
из нити солнечных наитий
вяжу свой собственный апрель,
в котором тихий голос мой
поёт тебе гитарно-вербно
и самой тонкой ноткой верной
переплетается с весной...