Слова твои, от сердца рикошетом,
Ложатся точно в «яблочко» души.
Капризный мир не назовёт Поэтом
Того, кто остов общества крушил.
На совесть давит, словно на гашетку,
Упрямый слог; обоймою стихов
Казнит пиит, и разрушает клетку
Свободы зверь, не терпящий оков.
Но помни: критикан, что пуля-дура,
Чьего коварства ржавая картечь
И гения костьми на амбразуру
Потребы заставляет ровно лечь.
Но мёртвые лукавству не перечат –
Толпы, что ладит храмы на крови,
Пророком оставаясь, не Предтечей,
Во имя правды собственной живи!