***

* * *
Как о дорожные столбы,
бетона серость,
мы бьём трагические лбы
о современность.

В сквозящий превращает град
лихая скорость
не только капельки утрат,
но даже морось.

На сколько уж мой друг удал
был в смене галса,
но даже он – увы – отстал
и потерялся.

Земной простреливает шар
вороний клёкот.
Своих телят пасёт Макар
неподалёку.

И всё, как будто, как всегда,
но незнакомо
горит горючая звезда
другому дому.

И, может быть, летящий шар
средь звёздной пыли
и есть рискующий Икар
на белых крыльях?