Я не могу писать стихи,
Во мне жаргон стал вдохновеньем,
Как будто старые духи:
Удерживается на мгновенье.
Рифмовка вымышленных строк
Мне как-то стала непонятна.
Что за неведомый порок
И что за выжженые пятна?
А мои мысли словно нить -
Запутались и почернели,
Мне не дает душа творить,
Мой разум нынче не при деле.
Я рвусь на волю, вновь, к себе,
Когда строка сменялась новой,
В непрекращаемой ходьбе -
Прекрасной, легкой, бестолковой.