Вот он, пишет стих.
Такой откровенный.
Не он, а его же стих.
Такой бесполезный.
Сидит и пишет –
Заняться нечем.
Здесь строчки лишние.
Гнусавый вечер.
Сидит и пишет.
Зачем-то с виски.
И кости вишен
Бросает низко.
Стишки же – в топку.
Еще час лишний.
Поэт зовется.
Непризнанный гений.
Как вин напьется,
Так сразу. Гений!
И мы все такие же.
Сидим и пишем.
До нас ведь были же.
И мы не лишние.
3 окт. 07 г.