Кердык. Повержен. На лопатках.
Мне в наслажденье боль тупая.
Пророк косит под шалопая,
Но только с Бога взятки гладки.
На горло ангел наступает
И в почку целит из рогатки.
А почка – штука дорогая.
Уже давно не всё в порядке.
И сам косой, и жизнь косая,
И сам себе уж не хозяин.
Но даже если вовсе гадко,
Душа (совсем) не исчезает,
Но прячется. Куда-то в пятку.
…И что ж я так её пугаю?