Пал Нострадамус.
Восстал.
И снова пал.
Падалью. Жизнью.
И падалью жизни пал.
Падалью. Жизнью.
И падалью жизни восстал.
Но уже не Нострадамусом.
А усом.
И уже не манией,
А словом.
Или манией слова?
Основа основ основа.
И снова…
Кретин.
Алкаш.
Интеллигент.
А над ними пьяный матрос из прошлого века,
Как дух, гулящий по континенту.
В правом кармане у него партбилет.
В левом торчит спертая у кого-то бутылка абсента.
Скажете, не верю?
Не может быть?
Не те времена?! Европа?!
Общечеловеческие ценности?!
И я не верю!!!
А он в это время
Снимает с плеча винтовку.
Плюется. Брызжет матом.
И стреляет в упор.
В судьбы. В будущее.
А затем растворяется в пороках народа.
Гаснут лампады…
Остается лишь водка и слабый привкус крови…
24.09.07.