М.И.
* * *
Этот старенький твой хуторок, что известен не многим,
Душу трогает странно, и бродит она по стране,
И стремится к тебе (хоть на срок) от родного порога -
В твой острог безутешный, от прежних свобод оробев.
Что-то небо со звёздами нынче мне кажется выше,
Стал солидней и тише напев на душе шутника.
Я уйду из сюжета, что жутко-лирически вышит -
До незримых дорог на твоих расписных рушниках.
Может быть, снаряжу - заложу королевски карету,
Только вот, у безумного сердца совета спрошу,
И отправлюсь шукать неприметных тропинок к рассвету,
Что остались от лета, но прячутся для куражу.
Я весь путь запишу, чтобы было потом что припомнить,
Чтобы было что петь, и, конечно, с любовью хранить,
И потянется нить строгих странниц и странников скромных
По огромным просторам исписанных строк и страниц.
Зоркой птицей взлечу над ещё неисхоженной глушью,
Диким зверем пройду бурелом, бесконечно устав.
Я тебя разыщу, и, когда, щёки вымазав тушью,
Ты узнаешь меня, я тебя поцелую в уста.
И останется тень неурядиц и мнимого долга
За околицей сна, и умрёт на его рубеже,
И вернётся надежда, насытившись жертвой надолго -
Распустить бестолковый и вышить достойный сюжет.
За столом расскажу, как к тебе добирался сквозь морок,
Сколько сбил сапогов, сколько вымесил грязных дорог,
Чтоб приехать сюда, навсегда, если так тебе дорог
Этот домик простой, этот старенький твой хуторок.
Нарва. 07.10.2007