(в ответ на поэтический посыл Молягова Алекса http://www.stihi.ru/2007/10/08/458)
Мне хотелось бы петь под жужжанье бабусиной прялки,
мне хотелось бы шить, распуская ни нити зарю,
но «опять-двадцать пять», и играет безжалостно в прятки
голубая дорога, ведущая в сторону вьюг.
То струится вдоль поля, то вновь приближается к сопке,
то за солнцем шагает, а то обогнет бугорок...
Я боюсь, дорогой, что ко мне не разыщешь ты тропки:
слишком мал средь таежных красот старый мой хуторок.
Слишком мал, слишком сер завалюшками-хатками оных.
Слишком поздно ложится и рано к работе готов…
Только знаю одно: для счастливых и в Север влюбленных
этот хутор – как сказка у речки былинной Котов.
Этот хутор, как капля глубокой и нежной России,
очарован березовым запахом свеженьких дров.
Этот хутор – то место, где боги ходили босЫми,
разнося причащенья среди небогатых дворов.
Здесь такая безумная тишь и такое пространство,
будто небо спускает на землю, как манну, хлеба.
И такая царит неподдельная суть постоянства,
что не хочется ехать уже никуда-никуда.
И не хочется знать, что творится и деется в мире:
кто кого обижает, и где замышляется зло…
Понимаешь, здесь звезды расплесканы ярче и шире,
и луна, словно сторож, косит одноглазо во двор.
А еще лает пес, и в окошко глядит Малый Ковшик,
а напротив стоит одинокой невестою ель…
Мне отсюда все кажется мельче, незначимей, проще,
словно мир суеты отступил за пределы земель.
Потому и душевный колодец питается силой.
Потому и любовь здесь живет как Олеся Полесья.
Потому и зову тебя в гости, далекий мой милый,
что мой хутор в Сибири «как сказка, как чудо, как песня…».