рвет стихами на девство листов,
буквами ровными в сотни постов.
буквами складными, черными, ладными,
но без эмоций, мертвенно-прохладными...
рвется на сотни ударов грудина,
вырвется, будет преврасна картина...
серце на кафеле в лужице мертвое
окаменелое, серое, черствое...
выйду я в окна и будет сюжет...
был человек - и его вроде нет...
может забудут меня монемногу...
каждый найдет себе ровну дорогу...
рвутся слова как весною ручьи...
вроде мои, да и вроде ничьи.
я уже вышел, на кафель, на стены...
я уже умер, к чему нам измены?