* * *
Во мне поэта – на полстрочки,
А остальное – рифм оскал.
Я сотни раз, дойдя до точки,
В сердцах написанное рвал.
Но те полстрочки незабудкой
Покоя не давали мне,
И, привороженный как-будто,
Я ими бредил и во сне,
Пока не ставил их с расплёсом
В строфы приёмистый сосуд,
Стирая колкие вопросы,
Снимая лихорадки зуд.
И, как зерно рождает колос,
В нём умножаясь много раз,
Всего полстрочки множат голос
И превращают голос в Глас.
Вода в веках граниты точит,
Дорога к истине трудней,
И пусть поэт я на полстрочки,
Но, как могу, иду по ней.