какой там смысл… в твоих поступках – блажь,
а я – Декарт – ищу в пространстве вектор.
сжимает в тонких пальцах карандаш
тоскующий по осени корректор
и правит город – лужи, дождь, плащи
рисует серым грифелем привычно.
мой мир по швам уверенно трещит.
а в целом… в целом, знаешь, все отлично:
и есть праща, вдруг выйдет голиаф,
что принял героическую дозу…
а бабушка связала теплый шарф
на случай исполнения прогнозов.
мой вальсом заарканен патефон –
иголка по винилу скачет четко.
позволь мне танец, в этот вечер он
в часах моих замедлит шестеренки.
и я забуду то, что я – Декарт,
и что в тебе не отыскал я вектор.
и, может быть, чуть-чуть отложит старт
по осени тоскующий корректор.