« И опять – лицом в подушку,
Ждать, когда исчезнут мысли…
Что ж поделать – надо, надо
Продержаться как-нибудь…»
Ю.Кукин
Я не про слёзы, что успокаивают, опустошают и освобождают. Я не про то, когда отбушевало и отпустило… Я про желание плакать… Когда пружина перетянута так, что пляшущая балерина на музыкальной шкатулке, услышав небольшой щелчок, не сможет больше делать свои круговые па, и та рука, жалеющего тебя, еще не успела, прикоснувшись, прорвать спасительную плотину боли и слёз.
Я про то, когда оголенное одиночество, решив приодеться, бесцеремонно начнет сдирать твою шкуру. Я про щенячью тоску, про боль, пронизывающую сердце тончайшими спицами….
И чтобы не переступить через заповедь христову, ты переступаешь через порог, в надежде найти глоток спасения в суете людской, в глазах, обращенных на тебя….
Но тебе больно, и ты видишь зеркальное отражение – больной взгляд собаки, искалеченной жестокостью людской: « ударишь ли?»…
Ты видишь выцветший взгляд старухи, просящую милостыню и рука её, с раздувшимися от артроза пальцами, висит безжизненно в воздухе, словно напоминает тебе о том, чего еще ты не изведал, но изведаешь.
Проходящая мимо женщина, скользнувшая по тебе усталым взглядом, с раздражением что-то говорит пьяненькому мужичку, плетущемуся рядом и бормочущему что-то себе под нос. Эта женщина, а скорее ее мальчишеская стрижка, напомнит тебе о той, которая так и не стала твоей половинкой. Ты вспоминаешь её узкие ладошки и вечно холодные пальцы, ты вспоминаешь, как принес ей в январе, много лет назад, ярко-желтые яблоки и не ушел назад в ночь... Ты почти ощутил прикосновение её сухих губ, и поверил в своё спасение. Номер телефона ты помнил даже во сне…
«Я хочу тебя видеть. Я хочу тебя. Я хочу. Я.» - это был ваш пароль, это была только ваша игра слов... А к горлу комок боли - не проглотить, не выдохнуть, не выкрикнуть. И ждешь спасения или приговора, как в детстве «казнить нельзя помиловать»... Запятая опускается на своё место, как инвентарь палача - топор: «Вы ошиблись номером», - и уже почти шепотом: «Позвони на следующей неделе».
Ты не позвонишь на следующей неделе, потому что захочешь больше не помнить её номер телефона...
Ты вернешься домой и выплеснешь свою боль не криком, все уже спят.... Ты выпустишь боль стихами:
Вы…
Когда бы Вы ведали,
Как неизведаны
Ритмы чужого сердца.
Дверца
Ведущая к воли,
Боль мне даёт невольно.
Как на картинах Босха
Кирсановская больЯ:
«Боль больше, чем бог,
бог - не любовь, а боль.
Боль, созидающая боль
и воздвигающая боль на боль».
Молишь,
Схватившись за голову…
Олово раскаленное
Влитое в ладони раскрытые,
Тебе ли приносит спасение
От человекопрозрения….
И как птицы полетят эти строчки куда им захочется... И услышав в ответ: «Я люблю твои стихи», заплачешь...