Как живые цветы, наши лица к Зиме увядают.
Паутинка морщин их в тисках ухитрилась зажать.
Горек жребий Судьбы. И не думали мы, не гадали,
Что любимых мужчин не сумеем теперь удержать.
Я с невольной тоской созерцаю своё отраженье.
Время (что тут лукавить?) везде проставляет печать!
Стали пеной морской все победы и все пораженья.
Ничего не исправить. И заново жизнь не начать.