Пора собрать пожитки летние -,
вот-вот обрушит листопад
на плечи юного столетия
полки своих немых солдат.
Они утишат буйства звонкие
и в городах, и на полях,
всех забросают тихим золотом -
святых, бандитов и бродяг.
Меня же золото не держится,
но нет причины для тоски -
там, где я еду, пылью снежною
посеребрит мои виски.
Присяду только пред дорогою,
к отъезду снова не готов -
мои пожитки - боль с тревогою,
да пара безыскусных слов.
Что мне солдаты жёлто-красные,
что мне их жертвенный полёт,
коль дни короче и ненастнее,
и всё угрюмей небосвод.
Пора собрать пожитки летние,
как-будто нет забот иных,
меня ждёт юное столетие
среди бандитов и святых.