Властью,данной ночью или богом
я в венок строфы вплетаю снова
чувства,что таятся за порогом,
бисером рассыпанное слово.
И в ладу гармонии свободной,
что я строгой алгеброй проверил
пробивают высохшую землю
зерна отделенные от плевел.
Их дорога вырастать цветами,
вверх под солнцем нестерпимо рыжим
и внушать что главная свобода-
думать,чтобы в этом мире выжить.