"...Каждый человек на нашей планете похож на маленькую шестеренку со своим уникальным рисунком зубцов и зубчиков. Он крутится в огромном механизме жизни, пытаясь быть полезным, пытаясь принимать участие в процессе движения сложнейшего механизма космоса под названием Жизнь.
Некоторые шестеренки крутятся вхолостую, не соприкасаясь ни с чем. Некоторые - пытаются зацепить другую шестеренку, чтобы привести ее в движение, которое будет зеркальным отражением его собственного. Но все шестеренки имеют разный узор зубчиков, и мало того - некоторые вращаются в разном направлении и под разными углами.
Мужчина и Женщина, встречаясь, подобны шестеренкам. Они оба хотят вращаться синхронно друг другу, но сразу это не получается. Они откалывают друг от друга лишние зубцы, оставляют углубления и осколки своих зубцов в другой шестеренке. Пытаясь сделать ее рисунок похожим на свой они не понимают, что их собственный рисунок тоже необратимо меняется. И чем больше они трутся друг об друга, тем более синхронным и правильным становится их движение. Оно не всегда такое, каким они его хотели сделать в начале, оно становится еще лучше, еще чище и правильнее. О чем они, шестеренки, и не догадывались в самом начале.
Через какое-то время их движения полностью идентичны друг другу, с точностью до зеркального отражения... Они становятся идеальной счастливой парой, сумевшей выдержать боль "притирки" друг к другу.
Некоторые шестеренки не выдерживают такого испытания и расстаются... Но рисунок уже изменен... Вкрапления и углубления от чужих зубцов, останутся в их телах навечно, пока они крутятся... И встретив на своем пути следующую шестеренку им будет все сложнее и сложнее притереться друг к другу. В конечном счете может наступить момент когда это станет невозможным..."
Отложи книгу, закрой глаза. Представь себе томный летний вечер, дорогой курорт юга, кафе на берегу моря. Красивую дорогую женщину, неспешно описывающей круги по залу. Она загадочно и слегка застенчиво улыбается своему партнеру, он что-то шепчет ей в ответ. Представить легко, ведь это могла бы быть ты.
Неярко мерцают свечи на маленьком столике в углу. Тихая музыка и запах моря. Теплые, сильные руки уверенно держат тебя, и невольно веришь, что он никогда не отпустит, не бросит, не заставит страдать. И ты прячешь лицо у него на груди, а он нежно проводит ладонью по твоим волосам, зарываясь в их густую мягкость. Ты знаешь, что будет после – долгая-долгая ночь – и ты проснешься на рассвете, долгим взглядом окинешь его, чтобы запомнить каждую черточку, каждую клеточку такого любимого тела. А потом тихо-тихо высвободившись из невесомых, но по-хозяйски уверенных объятий, начнешь собирать раскиданные по комнате вещи, надеясь и боясь, что он вдруг проснется. И уже совсем одевшись, еще раз подойдешь и нежно прикоснешься губами к его щеке, в тайной надежде все-таки разбудить и тогда... Но нет, надежда так и остается надеждой, а ты уходишь, плотно притворив за собой дверь. Так и должно было быть.
И ты уже не увидишь как в ответ на щелчок замка распахнутся не-сонные глаза. И не услышишь как он шепнет твое имя, которого он не знает, не может знать, как проведет пальцами по щеке, хранящей след твоей помады. И уходя ты не знаешь, что унесла в себе несколько зубчиков очередной шестеренки, одной из тех немногих, которые ты могла бы привести в движение. А он так и не понял, что в эту ночь оставил на себе твои следы...
Представить легко, ведь так бывает. Еще ночь прошла, а мир все крутится вхолостую…