Огромные крылатые созданья
На ветке преждевременно уснули
И сладкий шелест вишен и акаций
Не очень удивляет всех прохожих.
Намасленный пирог глядит с тарелки
На перочинный ножик, подбоченясь,
И сок течет с сосновых игол тонких
Широкою, извилистой рекой.
Нет повода к тому, чтобы лукавить,
Кричать: «Живое стань скорее белым!»
Морковный сок, пролитый как-то в детстве –
Вдруг проступил сейчас на простыне.
Божиться и креститься нету сил,
У тех, кто ночь провел в открытом поле:
Под жуткие раскаты грома
Не мог уснуть под проливным дождем.
Картинные страдания оставьте:
Мы не затем касались стен руками,
Чтобы однажды выплыть из пещеры,
Затопленной фальшивым янтарем...