Мой первый юбилей в мой третий День рожденья,
В прекрасный, светлый праздник Покрова,
И снова в тишине, в порывах вдохновенья,
Рифмуются обычные слова.
Текут лета рекой, текут рекой забвенья,
Как будто бы на сон, смотрю на них,
И с негой в унисон томись, душа, в волненье,
Пока я за стихом читаю стих,
Страницу за страницею листая,
Как будто бы я в них ищу ответ;
И вспоминаю вновь, и вновь переживаю
Все то, чему уже так много лет.
Но что же в них найдет читатель посторонний,
Здесь, в этом изобилье слов немых?
Да ничего: ума чужого не затронет
Души моей очередной порыв.
Лишь только для меня они – бездонный кладезь
Сокрытых чувств, невысказанных слов,
И в тоненькой исписанной тетради –
Добро людское и людское зло,
Любовь и ненависть, что чуждо и что мило,
И тьма кромешная, и невечерний свет,
И я – бумажный лист, и кровь моя – чернила,
И жизнь моя – пера неровный след.