Не мерял мантий признанных поэтов,
Я музу не тащил к себе в постель,
Зашёл на остров пошлого рунета
И понял, вдруг, где истинный бордель:
Смеётся лесть бессмысленных рецензий,
Бормочит зависть,превращаясь в мхи,
И старый дед, скопивший восемь пенсий,
Нас учит грамотно писать стихи.
Да ну их, пусть хрипят похмельным басом,
В лицо плюют стихов своих круть-верть,
Но пусть сперва пройдут в такую кассу,
Где выдают квитанции на смерть.