У реєстрі днів моїх
знайдуться будь-які:
сонячні та дощові,
та ніякі.
Лежать собі
мов пляшечки із вином
на поличках:
пилом присипані,
павутінням затягнуті…
Ой що то буде,
коли хто прийде
та відкриє ці пляшечки,
одну за одною!
Краще закрити той льох
на величезний замок,
а доріжку до нього
землею присипати
та травою засіяти –
бодай ніхто не випив
літа мої…
17 травня 1999 р.