* *
Как странно то, что не умею плакать
Не для себя, не для других людей,
Как странно то, что под ногами слякоть,
И в жизни много пройденных путей,
Что счастье тоже души посещает,
Как холодность, расчётливость и ложь.
И что любовь людей не воскрешает,
И что мы ценим чувственную дрожь,
Что снег прошёл - и вечности не стало...
Как-будто новый замыкая круг,
Судьба, вонзив эмалевое жало,
Заполнила томленьем всё вокруг,
Что чистоту мы ищем беспрестанно
В любом лице - знакомом и чужом,
И всё-таки, непостижимо странно,
Что кто-то умер - мы ещё живем.
Как странно... Мы беспочвенно-беспечны,
Но не спешим пожертвовать собой,
Как странно, что любой случайный встречный,
Возможно, предназначен нам судьбой.
А жизнь идет - бездонно, безустанно,
И все вокруг - непостижимо странно.
8.03.98