***ю, дорогая редколлегия, дышу с трудом,
какой-то бред, какая-то Норвегия, какой-то сумасшедший дом.
какой-то неизвестной мне окраиной, исчезнувшей как вид,
октябрь, окаянный и отчаянный, на запредельной скорости летит.
За гранью Достоевского и Чехова, куда еще кривые не вели.
уехала, уехала, уехала. вернется ли?
тридцать шестая осень арестантская задумает убийство и побег,
и вылечу, как пробка от шампанского, под первый снег.
в страну, не обозначенную точками, плыть на смешном плоту.
и залеплять беспомощными строчками порез величиною в пустоту.