Я без любви остыл, так в ноябре
стволы деревьев под ветрами стынут,
в небесном растворился серебре,
удачей и бессмертием покинут.
Я будто в сказке вдруг окаменел,
и корни сквозь меня текут по жилам,
любовь не возвращается ко мне,
но из мешка торчит каленым шилом.
Кругом закат, и стену не пробить,
на душу саркофаг, одетый бытом,
казалось, будем вечно мы любить,
и не для нас "разбитое корыто".
Надежда от неистовых молитв,
как черствый хлеб, уже не пахнет печью,
и ритмы жизни, как сто тысяч бритв,
привыкли к человечьему увечью.
И посреди всей этой кутерьмы,
осенний дождь, как за горенье кара,
за ним снега безжалостной зимы,
где лишь одна соломинка - гитара,
которая спасет, не подведет,
натянуты струною перспективы,
она для слов простые подберет,
к весне крылатые, и нежные мотивы.