Простуженная грудь,
В ней молоко - младенцу.
И он сосет, как будто бы доволен.
А если голод мать одолевает,
То ей необходим салат и мед.
Красив чертовски материн наряд:
Холщовая рубаха до колена,
И подпоясан сарафан бечевкой.
Нелепее, наверно, не придумать?
Глубокий, сильный кашель материнский...
Когда к груди прикладываешь руки,
Температура изнутри стучится
Огромным коромыслом по башке.
Посольство фармацевтов не смогло б
Помочь ее больному телу.
Лекарство? Не придумано оно!
И бледное лицо подобно мелу.
И грудь в крови - уже не в молоке.
И в сердце раздается шум и топот,
И хочется ей сына целовать -
Но поздно: надо в путь уж собираться.
Последние три вздоха сделать нужно ей,
Чтобы запомнить сына положенье.
Когда же прекратится все движенье -
Тогда ребенка отберут у ней…