Мы отпускаем тени...
Мы забываем письма,
Которым срок - неделя,
А мы спешим напиться...
Заснеженные зимы,
Дороги, годы, дали...
И где найти нам силы?
О, как же мы устали...
Кто, кто, кто же скажет,
Где таится правда,
Что даёт нам завтра,
Может, даже поздно...
Если бы мы знали,
Может, наши письма -
Те, что в нас сгорели,
К нам ещё вернутся...
Мы открываем окна
И видим небо в звёздах,
А наши жизни сохнут,
Ведь жить - не так уж просто.
Текут секунды быстро...
Мы тихо умираем.
Нам посылают письма.
Но мы о них не знаем.