Наброски, летопись смешных воспоминаний,
Заснеженных деревьев, серая прохлада.
В окно стучится косо месяц ранний.
Перо, тетрадь…и большего не надо.
И только утра свет трепещет акварелью,
Дрожит, как океан, волнуется огнём,
Что ночью освещал монашескую келью.
Поэт, перо…ничто и обо всём.
Порывом озарило души ясно
Обоих: и творца и стиль его.
Сегодня ночью он старается напрасно –
Всё обратится в пепел, он не вспомнит ничего.
Он обречён на вечные страданья,
И снова будет видеть тот же свет.
Но он творит из бездны заклинанья.
Он тоже вечен. Он достоин. Он – поэт.