Рисует дождь линейки на стекле,
А ветер в них швыряет краски нот,
Насвистывая задом наперёд
Мой старый блюз, подаренный тебе.
Ах, эта осень шёпотом фольги,
Качает в такт картонные деревья,
Вгоняя в состоянье ностальгии,
И пьяный бред неосторожного похмелья.
А за окошком паруса зонтов.
Прохожие стекают с тротуаров,
Едва не утонув в морях кварталов,
Спешат под крыши бухточек домов.
Рисует дождь твой образ на стекле,
В оконной раме растекаюсь акварелью.
Ты обещала, что придёшь ко мне.
Я сделал вид, что в твой обман поверил.
Ах, эта осень – бутафорский блеск,
Пора для впечатлительных поэтов,
Нетрезвых сочинителей куплетов,
И разведённых, тучных поэтесс.
Я пью за тех, чей парус из зонта!
Я пью за архитекторов строки!
Впадаю в состоянье эйфории,
И принимаю разлинованность окна.
Рисует дождь…