***
1
Синей птице
Все простится.
Пусть клюет с полей зерно,
На нас гадит с выси, но
Не простая то пичуга, -
То любовь наша друг к другу;
Знаем мы: в ней смысл мира,
Поэтическая лира.
Сколько песен мы сложили,
Сколько синей посвятили…
У простых ворон и галок
Шансов нет, их жребий жалок.
Их стреляют в пух и в прах.
Сколько крови этих птах
Мы пролили – плохо спится –
С детства проклятые птицей,
Черной, серой… Лишь напасти,
Улетела птица счастья…
2
Если б знали иудеи,
Что Христос на самом деле
Божий Сын, то никогда
Не распяли бы Христа.