Какая-то странная жизнь наугад.
Не хочется знать, говорить...И не спится.
Лишь голос, лишь косы...Лишь тянущий взгляд.
Изорваный взгляд...Пустая страница.
Есть множество слов, но некуда деть.
Присяду. Заноют пружины дивана.
На "Харлее" мимо проехала смерть.
Наверное поздно... А может быть рано.
Душа рвется вверх. Я кричу облакам:
"Хранители где вы?" Луна бровью грозной.
Клин ангелов где-то в районе Балкан
Уходит в пике от ракет "земля-воздух".
Какая-то странная жизнь - все не так.
Глаза режет пестрый картон декораций.
Мой выстрел сшибает летящий пятак.
А есть в этом смысл?... Смеется Гораций.
Звенит тихо песня прошедшего дня.
На полке уложены стопкой вопросы...
И все, что осталось в душе у меня:
Твой голос... Твой взгляд... Твои рыжие косы...