Меня поймал сезон дождей.
У толстых капель – рыхлый шорох.
И зябнет шаг, сминая ворох
Залитых грязью площадей.
Сырой туман. Для лиц и спин
Густой озноб, пропахший псиной.
А желтый свет – как комья глины
На саже утренних картин.
И грусть прилипла к потолку
Осенней мухой. Плачет кто-то
Из-за стены. Ползет суббота,
Вплетая лень в свою строку.
Как кровь свернулся город, ждет
Полураспада дня пустого,
Где мерой времени иного
Колючий снег начнет полет.