Муза курит приму,
Кутаясь в пальто.
Пошло быть счастливой –
Это всё не то.
Лучше быть безумной,
Лучше быть одной,
Напрягая струны
Головы больной
Чтоб потом сказали:
«Второсортный бред!
Вас оклеветали,
Музы больше нет!..»
А она смеётся
Голосом хрипым,
Превращая в кольца
Горьковатый дым,
Превращая строчки
В столбики поем.
Муза – одиночка,
И верна не всем!...