У поэзии стоптаны туфли.
И хоть кружит в ней рой желаний,
И огни не совсем потухли -
Слишком много прошла расстояний.
К рифме страсть уж испепелила
Миллионы, и даже боле.
Как в воронках, души крутило
На поэзии минном поле.
Отрывались, врезались в штопор.
А потом в небеса взлетали!
И оранжевость солнца с тех пор
Их стихи в свою плоть впитали.
А ещё – перламутр утра.
И проснувшихся птиц свисты.
И рассыпанных звёзд пудру,
И детей глаза-аметисты.
Не придать больше жар стансам
После тех, кто искрил талантом.
Склад метафор давно растаскан…
Флаг эпитетов весь залатан…
И когда-то свежих сравнений
Бахрома давно измахрилась.
И блистание откровений
В старых образах притупилось.
…Но появится мальчик юный
со свирелью стихов в кармане –
и замрёт этот мир подлунный,
Задрожит слеза под глазами.
Или девочка молвит фразу
Лепестками нежного сердца –
И вселенной захочется сразу
На руках у Бога согреться.
…Кто сказал, что поэзия - кляча,
Очень старая, ходит кругами?
Всё, наверно, совсем иначе:
Просто мы безнадёжны сами…