Какая ночь, какая право, осень…
когда меня по прежнему заносит
писать тебе возвышенные ямбы
и повторять уныло - я бы.. я бы…
А в самом деле, что бы это я?
по тоненьким речушкам бытия
плыву себе, хоть медленно, но верно,
к нелепо очевидному инферно
К до боли прагматичным городам,
по круглым датам, просто по годам
по улицам, печальным мостовым,
с пустой душой, бумажником пустым…
Но всё же это правильная ночь!
что проще поневоле превозмочь
когда всё те же муторные ямбы
выводят лишь пустое: я был, я был…
2007