Кофейное зерно…
Пророчества в чернильной гуще –
ещё их мягок и наивен аромат,
уже горят в закате мятном кущи,
уже сады безлистые горят.
Осенний воздух меж ветвей,
сквозящий,
ненастоящий,
веющий душе
её пустое настроение –
все чащи,
все блики, отсветы, ириды –
все уже
горят, горят,
как пальцы на студёном
ветру,
держась за холодок пивной.
Пойдём со мной –
шепчу словам влюблённым,
они ж молчат в ответ,
витая за спиной.
Осенний город,
город непривычный
в холодном свете перезрелых фонарей
слегка кислит.
И целый день
кирпичный
беспечный запах
теплится
надеждою своей.