Дай погладить твои виски.
Протяни ко мне
нежные руки,
В бесконечной,
извечной разлуке
Я пишу тебе птицы-стихи.
Я пишу тебе
строки под стук
Моего изболевшего
сердца,
И в стране
замерзающих рек,
На которые
падает снег,
Третий год,
или сто третий век...
Миражами прищуренных век
Миражами сознанья...
скажи
Почему так?
и где ты, мой Бог?
Нет не Бог - Человек,
Не сбывшийся,
ждущий кого-то
в европейской глуши...
тише ...
не дыши...
спугнешь мираж...
Виолетта Баша, экспромт